Homilía para la Fiesta de Todos los Santos: “Dime, Señor, ¿cómo supiste que había un santo en este pecador?”

sábado 1 de noviembre de 2025
Día de Todos los Santos – Año C

Homilía del Padre Emmanuel Schwab

1^era lectura: Apocalipsis 7,2-4.9-14
Psaume : 23 (24),1-2, 3-4ab,5-6
2^º lectura: 1 Juan 3,1-3
Evangelio: Mateo 5:1-12a

Esta es la historia de un niño que va a la escuela todos los días y, de camino, pasa por el taller de un escultor. El taller da a la calle, y cada día, al ir y volver de la escuela, el niño se detiene a observar al escultor trabajando: el escultor está frente a un enorme bloque de piedra. Y cada día, el niño lo observa, sintiéndose cada vez más intrigado. En el fondo, anhela hacerle una pregunta al escultor, pero no se atreve… Y entonces, un día, se decide: 

—¿Puedo hacerle una pregunta? —Sí —dijo el escultor—. ¿Cómo supo que había un caballo en la piedra…?

Cuando escuché esta historia por primera vez hace mucho tiempo, inmediatamente pensé en otra pregunta: Señor, ¿cómo supiste que había un santo en este pecador? Y durante mucho tiempo, esta pequeña historia me ha hecho reflexionar sobre la santidad.

Hace unos años, el Padre Pío fue canonizado; entró en el Calendario General de la Iglesia, y el 23 de septiembre celebramos la memoria de San Pío de Pietrelcina. Durante el Oficio de Lectura, se lee un fragmento de una carta de San Pío de Pietrelcina a una monja, en la que escribe:

Mediante los repetidos golpes de un cincel sanador y una limpieza cuidadosa, el divino Artista desea preparar las piedras con las que se construye el edificio eterno. […]

Un albañil que desea construir una casa debe, ante todo, limpiar a fondo las piedras que piensa usar para la construcción. Esto lo logra con martillo y cincel. El Padre Celestial se comporta de la misma manera con las almas elegidas […].

El alma destinada a reinar con Jesucristo en la gloria eterna debe, por lo tanto, ser purificada con el martillo y el cincel que el Divino Artista usa para preparar las piedras, es decir, las almas elegidas. Pero ¿qué son estos golpes de martillo y cincel? Hermana mía, son sombras, miedos, tentaciones, aflicciones del alma y turbulencias espirituales, con un aroma a desolación, y también malestar físico.

Por lo tanto, agradece la infinita bondad del Padre eterno que trata así a tu alma, porque está destinada a la salvación.

Así como el escultor hace aparecer el caballo en la piedra despojándola de lo innecesario, así también Santa Teresa del Niño Jesús crecerá a través del despojamiento: 

Huérfana de madre a los cuatro años y medio con la muerte de Zélie; 

Despojándose de su segunda madre, Paulina, que regresa inesperadamente al Carmelo, en cuanto a la fecha, para Teresa;

despojada de su salud por esta extraña enfermedad que temían que la matara a la edad de diez años y de la que sería curada milagrosamente por la Virgen María; 

Despojándose de su forma de vivir la infancia y despojándose de su refugio en las lágrimas para la conversión completa de la Navidad del 86, en la escalera de Buissonnets; 

Dejando de lado su terquedad en querer entrar en el Carmelo para la Navidad del 87, no entrará hasta abril del 88; 

despojamiento progresivo de su comprensión de la santidad por pura fuerza de voluntad para acoger una gracia que ha de ser vivida; 

Su salud se deterioró de forma más definitiva con la primera hemoptisis, en la noche del Jueves Santo al Viernes Santo del año 1896;

Despojada pocos días después de la alegría que sentía al contemplar el hermoso cielo de nuestra patria hacia el que camina, al adentrarse en la más densa oscuridad…

Pero también podría haber hablado del despojo de la tranquila vida burguesa que llevaba en Les Buissonnets cuando entró en las austeridades del Carmelo, del despojo de su libertad de acción al entrar en la obediencia religiosa…

Es a través de un proceso de despojamiento que Dios guía a Teresa. Y no es una idea descabellada observar esto, pues la propia Teresa lo afirma. En una carta del 13 de agosto de 1893 a su hermana Celina, su confidente más cercana, Teresa comienza con un ejemplo. Se centra en una fruta, el melocotón, y le dice a Celina: «Aquí tienes un hermoso melocotón, rosado y tan dulce que ningún pastelero podría imaginar un sabor tan delicado. Dime, mi querida Celina, ¿acaso el buen Señor creó este precioso color rosa, tan aterciopelado y tan agradable a la vista y al tacto, para el melocotón? ¿Acaso usó tanto azúcar para él?... pero no, es para nosotros, no para él. Lo que le pertenece, lo que constituye la esencia de su vida, es su hueso; podemos quitarle toda su belleza sin quitarle su ser». — Medita en esto el próximo verano cuando comas un melocotón: lo que ella dice allí es absolutamente extraordinario — Así, Jesús se deleita en otorgar sus dones a algunas de sus criaturas, pero a menudo es para ganarse otros corazones, y luego, cuando logra su objetivo, hace desaparecer esos dones externos. Él despoja por completo a las almas que más le son queridas. Al verse sumidas en una pobreza tan abyecta, estas pobres almas se asustan; les parece que no sirven para nada, pues lo reciben todo de los demás y no pueden dar nada. Pero no es así; la esencia de su ser obra en secreto. Jesús está formando en ellas la semilla que ha de crecer en los jardines celestiales del Cielo. Se deleita en mostrarles su insignificancia y su poder. Se vale de los instrumentos más humildes para llegar a ellas y mostrarles que, en verdad, solo Él obra. Se apresura a perfeccionar su obra para el día en que, disipadas las sombras, ya no usará intermediarios, sino que habrá un encuentro eterno cara a cara… (LT 147 del 13 de agosto de 1893, a Céline)

Por lo tanto, podemos comprender cómo Thérèse podrá escribirle a Léonie cuatro años después:

La única felicidad en la tierra consiste en esforzarse por encontrar siempre gozoso lo que Jesús nos da. (LT 257 del 17 de julio de 97, a Léonie)

Permitiéndose gradualmente ser despojada de todo, Teresa deja cada vez más que el Señor actúe en su vida. Buscando la palabra «dépouille» (despojo) en sus obras, encontré cinco apariciones, incluyendo la que les leo aquí: «Él despoja por completo a las almas que más le son queridas». Pero las otras cuatro se refieren a los «restos mortales» de Celia o a la propia Teresa al morir. Al final de nuestras vidas, o mejor dicho, al final de nuestra peregrinación terrenal, debemos permitirnos ser despojados por completo: dejaremos nuestros restos mortales en esta tierra, los entregaremos a la caridad de quienes nos rodean para que los depositen en el sepulcro como Jesús fue depositado, y no los incineren, pues el cristiano imita al Señor incluso en el acto de ser sepultado, en la esperanza de la resurrección… Debemos permitirnos ser despojados de todo. El Señor habla de sí mismo como un ladrón en varias parábolas: el ladrón que viene de noche. Y en sus últimas conversaciones con Teresa, cuando está en la enfermería, le preguntan si tiene miedo del ladrón, porque ella misma habla de él y dice:

¡Oh no, no le tengo miedo al ladrón, porque lo amo! 

Caminar hacia la santidad significa aprender gradualmente —a la voluntad de Dios— a desnudarnos para descubrir cada vez más la esencia de la vida. Y la esencia de la vida es amar a Dios y amar a nuestro prójimo como Jesús nos amó, como Jesús ama al Padre. Y el Espíritu Santo nos es dado para que vivamos este amor. Esto es lo que debe preocuparnos por encima de todo; todo lo demás pasa a segundo plano y cobra sentido en relación con este amor a Dios y este amor a nuestros hermanos, que da testimonio de la verdad de nuestro amor a Dios. 

Por eso Teresa exclamará en su ofrenda al amor misericordioso:

Deseo cumplir perfectamente tu voluntad y alcanzar el grado de gloria que me has preparado en tu reino; en resumen, deseo ser santo, pero siento mi impotencia y te pido, oh Dios mío, que seas tú mismo mi santidad.

(Pri 06 – Ofrenda al Amor Misericordioso, 9 de junio de 1895)

Es un camino, un camino que requiere tiempo, que abarca toda nuestra vida. Hacia el final del manuscrito A —y lo escribió en el otoño de 1895, sin duda, cuando tenía 23 años, a punto de cumplir 24— Teresa dice: «Al comienzo de mi vida espiritual, alrededor de los 13 o 14 años, me preguntaba qué ganaría después, pues creía imposible comprender mejor la perfección; pronto me di cuenta de que cuanto más se avanza en este camino, más lejos se cree estar del final, así que ahora me resigno a verme siempre imperfecta y encuentro mi alegría en ello…» (Ms A 74r°)

Hermanos y hermanas, ¿cómo vivimos este camino (y concluyo con esto)? Lo escuchamos en el Libro del Apocalipsis. Primero, escuchamos en la Primera Carta de San Juan la realidad de nuestro ser: Somos hijos de Dios. Pero lo que seremos aún no se ha revelado. Así pues, no vemos que somos hijos de Dios: lo creemos. Pero el hecho de que no lo veamos y lo creamos no significa que no sea real. ¿Y qué son estos hijos de Dios? Releamos el Libro del Apocalipsis: 

Que son Estas personas vestían túnicas blancas que habían lavado en la sangre del Cordero., excepto por un lado los mártires y por otro los bautizados que han sido sumergidos por el bautismo en la muerte del Señor para participar ya en su resurrección —y el bautizado recibe la vestidura blanca: “te has revestido de Cristo” (Gál 3:27).

¿Y qué se nos dice sobre estas personas?Están de pie ante el Trono y ante el Cordero¿Me mantengo firme en mi vida? Firme, porque participo en la resurrección de Cristo, erguido interiormente, sin temor, porque el Señor es mi apoyo. 

¿Y debo permanecer de pie? ante el Trono y ante el Cordero ¿O le doy la espalda al Trono y al Cordero? ¿Cómo procuro vivir cada día bajo la mirada benevolente de Dios, bajo la mirada amorosa de Jesús? ¿Cómo se convierte mi vida en un diálogo constante con el Señor Jesús? ¿Y cómo clamo a gran voz? "La salvación pertenece a nuestro Dios."¿Y no "la salvación viene de mis esfuerzos"? 

Por eso te pido, oh Dios mío, que seas tú mismo mi santidad. 

Así, hermanos y hermanas, es como se avanza en este camino de abnegación: es presentarse ante Dios con la certeza de que, desde nuestro bautismo, la vida del Resucitado mora en nosotros y que debemos permanecer firmes, glorificando a Dios que obra en nuestras vidas para nuestra salvación, a menudo sin que lo sepamos. Por eso, con Teresa, haciéndonos eco de sus palabras, al salir de esta iglesia hace un rato, podemos partir exclamando con alegría:

“Puedo, por tanto, a pesar de mi pequeñez, aspirar a la santidad”.

Amén.